sábado, 6 de abril de 2013

Lo que le pasa al trigo le pasa al mundo entero



Ahora la lluvia es salve,
el trino mudo.
El grano crece a palmos
mecido por el aire.

Es abril y pareces feroesa.

Andar mojados
como si las chorreras no importaran,
pensar en manantiales y en hocicos
—no nos vendimien la alegría—,
elegir entre grasa o amapola.

La carretera nos devuelve
a ver crecer la distopía
pero tenemos amor grande,
amor crecido
que dice libremente
«yo soy raíz de chopo»
«yo de pino».

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