Ahora la lluvia
es salve,
el trino mudo.
El grano crece a
palmos
mecido por el
aire.
Es abril y pareces feroesa.
Andar mojados
como si las
chorreras no importaran,
pensar en
manantiales y en hocicos
—no nos
vendimien la alegría—,
elegir entre grasa
o amapola.
La carretera nos
devuelve
a ver crecer la
distopía
pero tenemos
amor grande,
amor crecido
que dice
libremente
«yo soy raíz de
chopo»
«yo de pino».
Me encanta
ResponderEliminar¡¡¡Me alegro!!! :) Este será para "ellos son peores" o "ellos son regular"
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